o vento está sensível
lamenta e trite, canta
unido ao pranto meu.
Não floresce a flor
apenas é ferida
presente a dor
e por fim é perdida.
Pelo vento vem,
distante do essencial, o arrepio
mas é ausente
o límpido frio.
Pois chega o medo
acontece tão sombrio
tão sozinho.
Líria Moraes
1999
